Keine Ahnung. Heiß. Paranoid. Schweiß, Hände, geschwollen. Menge, Masse, Erwartungen. Letzte Tour. Das Blumfeld ist ein Distelmeyer. Hemd, Hemdsärmlig. Erst dunkelgrau, dann weiß. Rocken solls. Loslassen. Die Akkustische? Die Telecaster? Die rote, semiakustische Gibson? Bassistenpose? Solala! Einer vor mir stinkt. Er stinkt nach Käse. Volvic trinken. Als wäre es Wein. Volvic saufen. Als wäre es [...]